...de Poesías Místicas.

De poesía mística es su alma,
Porque ya no busca amor del humano.
Pues más allá de quien así se ama,
Estará en lo cierto el ser hermanos.

Y mira de noche al cielo estrellado,
Mientras el día pasa triste y lento;
Suspira y espera con mil lamentos
Ha que le lleve el infinito amado.

El Camino Del Guerrero/Poesía de Vida

Con el viento

Dormiré con el viento

Buscando tu penumbra;

Volaré en el sueño,

Pensando ¿Quien me busca?

Esperando el dulce aliento

Del amor que a bien me ofusca,

Yo daré el tiempo eterno

Al aquel que en ti me asusta.

A los amigos

Tengo el alma en sentimiento agradecida,
Por aquellos que se sientan en mi silla;

Por los muchos que me extienden una mano,
Cuando caigo triste en frente a lo mundano.

¿Qué habría hecho yo, en mil y un momentos?
¿Cuando hacía y creía en monumentos?

Compañeros, también hoy cuenten conmigo,
Agradezco a cada uno ser mi amigo.

Sin rendirse/Not surrender

El que se rinde tras un desengaño

cuando en la vida todo es oscuro,

debe pensar que si el camino es duro

descansará sobre lo que ha soñado.

Y las heridas dejará sanando;

tomará fuerza y estará seguro

que continuar sólo depende de uno

y persevera aquel que esté luchando.

Pues la batalla aún no habrá perdido;

aún queda tiempo para quien valiente

sabe seguir hacia aquel objetivo;

aunque el espíritu se vea ausente

y muchas veces no se sienta altivo,

se triunfará sólo si se es paciente.

Poesías de Amor

Cuando una poesía más dice sobre el amor,
es cuando la melancolía y el anhelo braman en quien la creó.

Pues el amor necesita del sufrimiento para vivir;
porque sin aquello, no podría encontrar a alguien que lo haga existir.

¡Cantad trinos!

En el centro de mi alma,

canta en trino un pajarillo;

uno es hombre, otro es dama,

y el tercero esta escondido.

¿Por qué siento un ternario

que en el fondo va diciendo,

que en mí son tres los lados

que se hacen manifiestos?

A la letra dulce dama,

le responde un caballero;

y en ambos ya aclara,

el tercero y más honesto.

A Sócrates

De mayéutica será este soneto,
como Sócrates decía las preguntas.
Yo también desearía en lo honesto,
enseñar en el hacer con gran astucia.


¿Y soy alguien imitando a un viejo griego?
No soy nada y ya me siento triste burla.
¿Y fue un hecho de que él oía a Delfos?
Es un hecho, más no mías sus argucias.


¿Enseñanza yo he dejado en estos versos?
Enseñé la poesía que hoy me gusta,
recordando a un gran filósofo añejo.


¿Y callaron esa boca con cicuta?
El veneno se le dio al no ser discreto,
por verdad que él decía, ¡Eso sin duda!


Terminando voy y escribo esto se acaba,
y rimando yo tampoco sé y soy nada.

Cuando no le siento

Sólo se que le busco,
más no siempre le encuentro;
y a veces me frustro,
cuando ya no le siento.
Si me dice que espere;
¡OH! sí, ¡cómo le espero!
Aunque sufra mi mente
por quedar en lo incierto.

El sendero del loco

Pensó en un instante cómo poder avanzar;
Ya no le quedaba nadie, ya no había a quien amar.

Triste y solo quedó aquel corazón,
¡Adolorido se sentía y hasta sin razón!

Caminó por mucho tiempo, lento, sin aliento,
Probó mil placeres, pero estaba vacío por dentro.

Llegó hasta las montañas, ¡ermitaño sería!
Pero la vida no era eso lo que para él tenía…

Un águila blanca que volaba más alto,
le dio a entender que estar allí, era un atajo.

¡Pero qué debo hacer, me he quedado solo!
De rodillas clamó al cielo en su abandono.

El águila bajó y le dijo al oído:
Disfruta del momento mientras estés vivo.

Él quedó impactado y dijo espera un poco:
Las águilas no hablan, ¿Me estoy volviendo loco?

Si esto es locura, ¡ve y ríete en la vida!
Desde hoy en adelante, hasta una piedra será tu amiga...

Porcina Esperanza

¿Qué desgracia se avecina?

¿Es la peste, la porcina?

Preocupados van los hombres,

y no saben hacia dónde...

Esperemos que en tanto,

se habran puertas y que un manto;

cubra a todo a aquel humano,

y lo proteja en desamparo.

Ahora se desnuda a Neruda

Voy a escribir los versos más felices;
Porque yo no soy Neruda,
Y en mi pueblo no quiero cicatrices.
Porque el pasado, ya fue lo que tuviste.
Cierto el presente no porta cadenas,
Justo el futuro que aún no perdiste.
Haz del ahora una esencia sincera,

que vivir como hermanos,

realmente no cuesta.

Dedicado a chile.

Carta y poesía a mi muerte

¡Muerte!
¿Harás de mi mente un triste sueño?
Entiendo que de verte no tengo miedo;
Comprendo que yo existo si estas muy lejos,
Y siento que no quieres mis desvelos.
Deseo que vengas al fin del tiempo,
Cuando en años esté feliz y muy contento.
¡Muerte!
¿Harás de mi mente un dulce sueño?
Quiera o no, te espero.

Poesía Filosofal

Hay un ámbito en poesía,
Que me tiene ensimismado;
Talvez sólo se decía
Y no sé si se ha inventado.

¡Ay Sofía! ¿Tú me esperas?
¿Cómo un ave en el aire?
Pues contigo haré mil temas,
Para todos y de nadie.

¿Y podrá un poeta filosofar?
En su estilo cada uno ya lo hace;
Y en su alma cada uno entregará
Lo que en él profundo yace.

¡Ay! los niños

Las palabraciones son lenguajes de niños;
Son terminacionidades que ellos crean,
Porque la lengua aún no han aprendizado;
¡Y es difícil poemar de esta manera!
¡Ay! Los niños cómo me hacen sonrizar,
Sin que las palabras pueda encajanar,
Verbiando al antojo en sus mentes ingenuanas.

Poesía filosofal: ¿El alma tiene sexo?

¿Quiénes son aquellos seres?
¿Por qué poco se les quiere?
Tal vez son más avanzados,
aunque nadie les comprende,
y sus actos van juzgando.

Si se ama a lo interno;
¿Qué ha de hacerse con el cuerpo?
sólo sé que el sufrimiento,
de aquellos tan diversos,
no le es justo a lo eterno.

Hoy doy voz al diferente;
¡Y no soy nada paciente!
Con quien sabe que ha juzgado
¡Por que él es, el inconciente!
Del dolor de aquel culpado.

Hijo

A Miguel Ángel

Dulce pequeño de alma ingenua,
niño travieso que vive el momento;
tuyo es el verso que voy escribiendo,
mío es tu rostro pues es mi contento.

Eres mi sol y tu luz es mi aliento,
es mi deseo ser yo tu agua viva;
eres el mar del cual yo me alimento,
es mi deseo ser guía en tu vida.

Reflejo de luna

Pálida luz de luna,
que a mi sombra revistes de sigilo;
haciendo una penumbra,
de mi forma oscura que yo concibo.
¿Es tuya mi soledad?
Verdadero es vuestro triste reflejar.

Muso

¿Qué sucede cuando el muso es uno mismo?
¿Es el ego o es vivir en el vacío?
Sólo sé que yo me inspiro cuando observo,
Este mundo que parece poco honesto,
Porque él mismo se ha dejado en el olvido.

Sé también porque lo han dicho muchos nobles,
Que los musos no existen tal parece;
Que son almas femeninas que entretejen,
El amor que va inspirando a miles de hombres.
¿Y si el muso fuera un Ángel diferente?

Lo que soy, que no es mío.

…Todos tienen tanto qué hacer, tantas obligaciones, y tanto que defender; y yo, yo que sólo soy una semilla más, sola, plantada así misma, cuidada así misma… ¡que dicha tengo!...Es tan pequeño el pedazo de tierra que me han dejado, que pareciera que crezco en el aire, pues están todas las hectáreas ocupadas, y definitivamente, ha de ser porque aquellas semillas, aquellas raíces ya sembradas y arraigadas son más importantes; no más que yo, tampoco menos que mí, sólo más importantes para todo el proceso de la cosecha, pues hay frutos que están destinados a satisfacer a otros en la cadena alimenticia. Tal vez yo sea una semilla del viento, destinada a volar sin caer jamás a tierra, y destinada a germinar en quien también deba volar y no ser eslabón de alguna cadena…...pero al final, se que al final, semilla soy…

…Leer es para quien cambia lo descrito con su propia experiencia…